O silêncio sou eu

Caminho na rua escura está tudo silencioso  e não é difícil ouvir o som que o vento faz, e assim sentir nostalgia da época que os sons traziam magia  Dessas de existência poética, que somente certos olhos conseguem captar. Que somente o coração certo tem poder de sentir. E sentir é algo tão incomum nesses dias.

Atravesso a esquina, e diante de mim alguns carros passam com os faróis quebrando a escuridão da noite.

Neste momento, eu acredito no silêncio como se ele fosse uma entidade que brotasse do asfalto, gritando bem alto que me compreende, e por algum motivo além dos cosmos e da vida na terra, entende minha dor.

Esqueço o silêncio por um breve momento, arrumo meu agasalho enquanto penso: "como pode existir frio se ainda é verão".

Sinto o pé esquerdo encharcar, assim que o firmo contra uma poça. A água entra por um buraco pequeno no tênis esquerdo,  ele  agora transborda de dentro pra fora.
Como ação contra o frio, enfio minhas mãos no bolso e continuo o caminho. Afinal, a gente sempre vai indo, seja por felicidade ou tristeza, sempre seguimos algum caminho. E não nos resta  tempo algum para o desconforto de uma poça d’água ou  até mesmo o conforto de um cobertor em dias de frio.
Sempre na mesma  meta: nunca olhar para trás. Pois, quem olha se dispersa e confunde tudo.

Felicidade ou tristeza são luxos nos dias de hoje.

A temperatura me odeia, assim como o que restou da chuva.
O silêncio por sua vez ainda me ignora, como se eu gritasse desesperadamente e não houvesse resposta, senão o eco rouco da minha própria voz.

Se o silêncio é uma entidade, então ela me abandonou neste instante.

Paro um segundo e olho para as estrelas, penso comigo que a chuva sempre deixa o céu mais estrelado. Depois da chuva o céu sempre é mais claro,depois da escuridão a luz sempre é mais viva. São princípios de uma noite que o dia deixou, princípios de alguém que caminha há mais tempo que eu e olha para o céu implorando  redenção. Pensando assim, talvez este silêncio seja a minha redenção.

Talvez, sua inevitável ausência cause-me essa longa viagem, esse diálogo interior. Sendo, o silêncio, eu mesmo. Então, senhor da minha própria caminhada e entidade controladora do meu próprio destino.

O caminho termina, e o  silêncio começa agora, pois é só na ausência de tudo que algo  passa a existir.

Silêncio!

E eu existo.

Sobre tédio preguiça e meu dente pré molar

Fico em frente ao computador, enquanto meu pai se intriga com as cenas de Rambo I. Escuto o barulho dos tiros de mais um filme de James Cameron, antes da consagração de Avatar (lê-se coisinhas azuis com tomadas no cabelo).

Estou entediado e cheio de coisas para fazer. Uma péssima combinação, já que "estar entediado" geralmente significa que você não tem nada para fazer.

Pensando bem, meus sintomas estão mais para uma preguiça. Não que eu seja um bicho peludo preso em uma árvore  levando o tempo médio de algumas horas só para se coçar. Até porque, eu me coço em menos tempo do que isso. Enfim, eu não sou uma preguiça! Se bem que ter garras grandes para se coçar deve ser bem útil, não?! Mas não era isso que estava me referindo; E sim da preguiça. Não o Bicho- Preguiça, mas a  minha.

(Ufa!!! Minha mente ansa, viu!)

Deixe-me explicar o porquê da minha preguiça...

Imagine, que você tenha dois pré - projetos científicos (eu não disse um , ou, um e meio, e sim dois!), quatro livros técnicos (eu não disse três, ou, dois e meio, e sim quatro!) para terminar.  Tudo isso no prazo de uma semana. 

Pode dizer que  você está com muita dó de mim. Se eu não fosse eu mesmo,  também estaria.

Mas, o pior não é isso. Não são os livros, e os projetos (isso um energético em doses cavalares com taurina resolve). Também não são os malditos trabalhos em grupo, e as diferenças intelectuais, culturais e tantas outras coisas. Que fazem você ter uma enorme  vontade de guardar uma espada de lamina larga na mochila (não me perguntem como espadas de lamina larga caberia dentro de uma mochila, elas apenas cabem. Do mesmo modo que uma jiboia pode engolir um elefante. Ou, você nunca leu o Pequeno Príncipe?). E assim, conseguir esquartejar algumas pessoas que o te tiram do sério pelo péssimo hábito de implicarem com algo sem fundamento. Mas o problema também não é esse.. Já que, a gente releva coisas assim com uma, ou, duas cervejas. (Convenhamos vai?! A tudo Baco cura. Mas beba com moderação).

Acabei de me lembrar! Eu odeio relatar meu dia assim, em primeira pessoa. Mas preciso relatar o motivo do meu desprazer presente, que antes era preguiça, e agora é indignação (e olha que eu nem tô pensando em política!).

Bom, exatamente há uma semana atrás, fui ao dentista, ou, melhor a dentista (lê-se animal de teta peluda pior do que a preguiça descrita acima). Estava eu lá, feliz e contente, lendo a revista “Veja“  e me deparando com anúncios que um dia ei de veicular ali. Quando escuto uma voz se destacando dos barulhos das pessoas e dos telefonemas recém atendidos da clínica:

—Cléber Elias!

Me perguntei mentalmente naquele exato momento: "Porque, ora merda, alguém em sã consciência nunca consegue distinguir que Elias (lê-se profeta porreta metedor de fogo do monte Carmelo, o qual meu sobrenome foi atribuído) não é um nome composto do tipo: “Maria Cecília”, ou “Luiz Gustavo”.

Olhei para dentista, e foi nesse momento que expressei um olhar que até os mais céticos poderiam definir como , a cólera de Deus depois do dilúvio, ou melhor, do Tsunami (já que Tsunamis estão em alta agora, piadinha sem graça, desculpem-me.). Tudo bem, não foi um olhar tão drástico assim, mas deveria ter sido com essa intenção.

Continuando...

Mesmo injuriado pelo “Elias” (não o profeta, e sim o sobrenome) acompanhei a dentista até sua sala. Deitado com um aparelho sugando minha saliva, ela me sufocava com algodões no céu da boca.

—Olha vou começar a obturação se doer você diz, ta bom?

Perguntou àquele sábio ser inteligente.  Que sabia usar muito bem a comunicação. Eu que estava impossibilitado de dizer qualquer coisa senão um:

—Ataboruaeaew!

E foi o que eu respondi.
Como a dentista não era fluente no idioma "daqueles que possuem quase um quilo de algodão na boca", também conhecido “Algodãones”, ligou a broca perfurando o dente direito Pré-Molar Superior.

Claro que só fiquei sabendo o nome técnico do dente depois dessa maldita consulta. Naquele momento a única coisa que saiu da minha boca (além de algodões expelidos e baba) foi alguma coisa do tipo:

—AHHHHHIIIIIIHHHH!!!!!

Mas o que eu queria dizer mesmo era: “Sua fêmea de teta peluda! Que é pior do que a preguiça descrita no começo do texto e citada duas vezes!”.

Porém, não consegui  ser muito específico.

A dentista vendo minha cara de dor, pressentiu que se ligasse a maldita broca outra vez, sem tomar alguma providência, acabaria na terceira pagina do jornal local como vítima de um paciente injuriado. Que atirou um litro de anti-séptico bucal em sua cabeça.
Foi então, que ela resolveu o brilhante problema aplicando uma grande seringa na minha gengiva (a qual doeu pra diabo) anestesiando minha boca, meu queixo.

Senti  a impressão que estava com o beiço maior do que do Obama.

Com mais brocas e saturação fui liberado do consultório. Então, falando mole e com parte da boca inteira anestesiada tive que ir até a biblioteca da faculdade pegar alguns livros, demorou alguns minutos para a bibliotecária entender que eu falava "Carrascosa" invés de "Terracota".

Mas o pior mesmo mesmo foi a  fome, pois  ainda tive que esperar uma hora (por ordem da dentista) para poder comer alguma coisa.

Agora, imaginem passar por tudo isto.  E hoje, véspera de quase uma semana do acontecido, o meu  dente (recém tratado) começar a doer novamente.

E pior,  analisem minha teoria  da mastigação: Se você mastiga normalmente com todos os teus dentes ótimos e bem escovados nada acontece (é obvio). Agora, quando um desses dentes acaba doendo pra caralho, (desculpem os tradicionalistas) automaticamente você vai levar o alimento que precisa ser mastigado para o outro lado da boca,  para que assim,  os outros dentes mastiguem. Certo? Então, o que acontece? A outra parte dos teus dentes ficam com excesso de trabalho e começam a doer também. Ou seja, meus dois dentes pré-molares estão com problemas agora.

Mas a dentista não perde por esperar; vou amaldiçoar ela  com todo meu sangue cigano húngaro (que nem é tanto assim, mas se fosse ela iria ver só!).

Conclusão da minha situação:

-Meu dente dói;

- Meu pai assiste a um filme de guerra;

-  A dentista está lá, linda em sua balada de sexta feira;

-E eu amo minha vida. (Só que não).

Um último aviso, quando você for ao dentista, e ela tiver cabelos castanhos e começar a conversar com outra dentista sobre "desenhinhos" nas unhas, especificando o quão está preocupada com o horário na manicure, tudo isso enquanto verifica os seus dentes. Estranhe. Reze. Corra!

Ela pode ser uma psicopata dental e acabar com o seu pré-molar superior.

O lamento de Flamel

Meu corpo pesa em estáticas de erros, acertos e cálculos binários, cuja resposta eu nunca vou encontrar.

Estou meio que tabela periódica em aula de química. Fórmula de carbono, certas vezes hidrogênio pronto para explodir em contato com o fogo.

Meu corpo pesa em todas palavras que utilizei errado. Assinalando num traço repleto, meio preto e branco em dia nublado.



Subscrevo-me: Sou signo absoluto das coisas como elas são!



Adiciono as probabilidades de transformar ferro em ouro, abro os livros em paginas quase despedaçadas e o pó voa sob o balcão.

Talvez ainda exista um sopro de vida vazia. Talvez eu ainda possa transformar ouro em latão, reverter a minha morte, reverter esse ciclo de que as coisas não precisam ser como elas são!

O que me resta somente é essa crença terna, de mim, dos erros, dessa tenra vastidão.

Subscrevo-me por fim: alquimia.
Restrinjo-me nesta variação.

13

O quarto me mostra o passado, tão perto e tão longe do hoje.

È impossível retroceder, virar a esquina e ter de volta os anos que passaram.

È tão estranho fechar os olhos e ver imagens alternando... Cinco, seis doze anos.

Cheiro de dama da noite no portão, cheiro de manhã em dia fresco. E uma vontade de ficar em casa assistindo desenho.

Ah! Como queria virar a esquina e poder voltar no tempo. Quatro, talvez dez minutos. Até me perder nas lacunas do tempo.

Saudade é a única coisa que resta na gente. Saudade não se limita, se tem! Vem quando quer e desaparece quando dorme.

Os objetos são os únicos que não conhecem o valor do tempo. Vão indo perdendo a cor sem consciência da fuligem. O tempo é uma aritmética humana tão inalterada que pouco some, e muito reaparece.

Ciclos... Fim. Começo. E logo fim de novo.

O Ciclo do quarto é onde outrora havia um baú de brinquedos. Logo substituído por camadas grossas de maturidade, onde desenhada em teses cientificas de alguma coisa que um dia também vai se alterar.

Minha esperança vem nisso... Nessa resposta que tudo é mutável!

Tudo, menos a saudade... A saudade fica,

Finca. . .

Resta!

Brasil! O país que os brasileiros não conhecem.

Somos cento e noventa milhões de pessoas, aglomeradas em cento e noventa milhões de  opiniões diferentes, atribuídas a centenas de culturas etimológicas. Inventamos o samba, o arroz com feijão e o café (é necessário; e preciso repetir) o café!

Aqui o café conheceu sua grande escala e por um tempo éramos majoritários dessa obra prima divina. Aqui falamos alemão, francês, guarani, tupiniquim. Temos o meio ambiente mais rico do planeta: O cerrado, a mata atlântica, a caatinga e os pampas. Climas temperados, árido semi árido numa grande escala verde tropical.

Nossas bananas são maiores, nossas laranjas são mais laranjas assim como amplas e sinônimo de sabor. 

Somos a nação da felicidade, nomeados persistentes (Com alguns probleminhas na política, convenhamos que nem tudo é perfeito nessa vida!) e outros na educação, mas ainda assim somos culturais até quando nos falta cultura para alguma coisa (convenhamos ainda que nem tudo é perfeito nessa vida!!).

Com todos esses aspectos não deveríamos louvar a nossa terra e sonharmos com as águas claras de Fernando de Noronha?

Não deveríamos praticamente conhecer o valor de nossa história e ficar apaixonado com a riqueza dos povos que mesclam na nossa pele bicolor? Somos brancos, pardos, pretos e indígenas. E por que somos irracionais ao ponto de sermos tão racistas?

Entendendo que cada parte de fora que queremos, ansiamos visitar foi nos mostrado aqui em solo verde amarelo. È difícil entender como o estrangeiro ama a nossa cultura, o nosso clima e as nossas mulheres (pode ligar essa parte aos tesouros da nossa pátria) enquanto procuramos sempre o horizonte exportado! Ouvimos músicas de fora, enquanto esquecemos da música raiz do vaqueiro interiorano. Adoramos a "Black Music" e deixamos pra trás o samba de gafieira.

Entre dez Brasileiros que você faz a pergunta: “Que lugar você gostaria de visitar?” A resposta é uníssona Londres, Paris ou algum lugar da Europa.

Somos os primeiros a trocar a nossa terra por algo distante! Queremos a quarta avenida em Nova York e sequer fomos na Av: paulista em São Paulo.

Num pais onde temos medo de declarar que os nossos ancestrais eram índios e negros! Mas afirmamos com louvor a parte mais rala: portugueses, ingleses, gauleses e Italianos... Temos medo de que? Temos despeito de que?

Se não nós mesmos e nossa própria etnia mameluca. Misturada, típica do mundo inteiro e mesmo assim somos os únicos a taxar só um tipo de raça invés de dar razão a diversificação!

O Brasileiro não conhece o seu país, não conhece o próprio povo.

Gostamos tanto do nosso Éden como as empresas gostam de seus clientes somente até o lucro acabar!

Eu me pergunto como podemos ser tão gratos e excessivos ao mesmo tempo com a cultura de fora, e fechamos os olhos com a imensidão de riquezas que temos quando abrimos a janela?

No passado eles quiseram a Amazônia, hoje eles ainda a desejam. E nós? Será que realmente nos importamos com ela, na parcela que nos importamos com Londres, Paris e outras coisas que não nos pertence?

Como aquele ditado diz: Se não cuidar do que é seu, alguém vai cuidar por você.

Então por favor, vamos dar mais importância para o que é nosso! Seja se importando mais com a política. Seja sem essa coisa idiota de racismo, seja essa de sermos o que não somos. Porque se existe uma coisa que devemos ser, sendo que não estamos sendo (e já passou da hora de sermos) é sermos Brasileiros!

Ditadura lar doce lar

Estou cansado desse mundo de imposição, cheio de pessoas que se limitam a ditar coisas e julgar!

Numa sociedade como a nossa eu não me assustaria se o curso de direito fosse o primeiro no rank de escolhas para a profissionalização. Digo isso de tanto ver julgamentos alheios, que as vezes, sem querer, me torno réu inocente (e outras me condeno facilmente por meus próprios atos).

As pessoas julgam primeiro, sentem depois (ou nunca sentem), e por último questionam se estão certas. Não que esteja me fazendo de vitima, não é isso! E assumo minha posição como nascido sobre o signo de virgem, e logo herdeiro do modo irritante e analítico dos virginianos (sem contar as doses de perfeccionismo),por isso também tenho minhas doses de tirania diária. Mas é algo que tento trabalhar ao máximo, me questionando sempre que necessário,e por isso exercendo uma qualidade que me proporciona tirar dez (o único dez) na matéria de psicologia: A empatia!

Ter empatia significa apresentar uma identificação afetiva com uma pessoa. Alguns podem confundir isso com algum tipo de afeto amoroso, certo?

Errado!

Empatia é o ato de se colocar no lugar de uma pessoa, saber o que ela sente ou porque pensa de determinada forma. Parece fácil, mas na real é muito difícil! Porque somos altamente levados pelo senso egoísta que gira em torno do nosso umbigo.

È muito fácil apontar o dedo para o outro e ditar o que deve ser feito. Afinal, não se trata de nossas proprias ações,
são  as do outro. E o que os outros são, além de alguém que não seguiu os preceitos que julgamos serem certos. È mais fácil dizer que o umbigo alheio está sujo. Nesse caso (só neste caso) a dificuldade está em olhar para o próprio umbigo e observar o quanto também é sujo.

Igualmente, temos milhares de religiões que ficam por toda a eternidade apontando o que deveria ser “certo” e ou que é “errado”. Sendo todas irmãs que apontam para o mesmo foco, e quase sempre, ditando as mesmas filosofias: Elevação espiritual, explicação para o fim premeditado de todos nós (lê-se morte). Ou boa conduta de vida (lê-se: caridade para paz interior) ou ainda exploração a fiéis por causa maior (lê-se dízimo) Ops! Olha eu já julgando a religião alheia.

O fato é que crescemos com isso em casa!

Os pais transvestidos de capa preta, e um pulmão robótico do tipo “Guerra nas estrelas” impondo modos, ações, e ideologias que acham certo. Julgam e se cercam de Hierarquia acreditando sempre que pai é pai. Logo Senhor soberano da verdade absoluta sob o teto de casa.

—Você deve cortar as unhas!

Dita o pai para a filha adolescente.

—Por que?

Questiona a garota, de saco cheio por ser a terceira vez que o mesmo assunto é repetido na mesma semana.

—Unha grande é coisa de prostituta!

Impõem o soberano trabalhador e dono da casa.

—Mas tá na moda pai e eu gosto...

Ela nem consegue terminar e logo ele a corta.

—Você gosta de parecer uma prostituta? Olha! Você mora sobe o meu teto, então vai fazer o que eu estou mandando!

Diálogos assim acontecem sempre, algumas vezes com menos ignorância, outras, com a mesma ditadura familiar. Certamente é algo que se torna comum.

Eu não estou condenando os pais, nem fazendo apologia a anarquia dentro de casa. Os pais são as primeiras influências no desenvolvimento sentimental, intelectual e comportamental de uma pessoa. E por isso devemos tudo o que somos a eles!

È engraçado, mas é quase certo que você adote o comportamento do seu velho. O que eu nunca entendi é porque eles demoram tanto para perceberem isso.

Colocam sempre a culpa em você, por ser boca dura, por não ter respeito, e esquecem que o conhecimento de um aluno vem do que o seu professor ensina. Ou que a semente que germina no solo antes foi fruto da árvore que a concebeu. Ou seja, somos parte dos nossos pais o tempo todo!

O que me deixa puto (e me faz xingar pra caramba no Twitter), é que você deve abdicar ao julgamento deles, mas isso funciona de forma contrária, pois quando você tenta empregar isso contra eles (devido a uma certa postura errada que os próprios empregam de alguma forma) agem de forma superior e não aceitam certas criticas de mudança.

A falta da empatia começa nesse ponto. Os pais não sentem os filhos, não se colocam no lugar. Continuam sempre com esse conceito ogro de proteção e ditadura, que no fim se transforma em ausência. E um pai ausente aos sentimentos do próprio filho (e vice e versa) acaba em lamento, discordância e aquela mesma praga proclamada: Um dia você vai ter um filho assim que nem você.

Só que daí eu perguntp: Será que nenhum pai nasce sob a condição de filho? Será que eles nunca contestaram deixando uma unha grande e daí receberam a mesma ditadura ”lar doce lar”? E sempre ouviram a mesma praga que hoje utilizam: Um dia você vai ter um filho assim que nem você?

Parece ridículo eu sei! Porém eu me pergunto todos os dias qual motivo dessa mutação que causa a perda de empatia paterna? E nunca acho uma resposta satisfatória para essa maldição que todos eles jogam em determinada época da vida (“Um dia você vai ter um filho assim que nem você?”).

Eu não sei, se um dia vou ter um filho igual a mim. E se tiver espero que não puxe o meu cabelo!

Só sei de uma coisa, eu não vou me formar em direito. Mesmo fazendo o tipo para ser Juiz por ascendência astrológica. Meu negócio é desenvolver minha humanidade e tentar (fazer o possível) para entender os motivos dos meus pais. Sabendo que um dia vou estar com um charuto na boca e um olhar de espanto enquanto um enfermeira irá dizer:

—Parabéns o senhor é papai!

Então só me caberá perguntar:

—Notou se o cabelo era liso?

A Essência De Amar

São luzes apagadas e um cheiro de almíscar transcendendo cada traço da parede do quarto. Os lábios colados e uma respiração ofegante. Olhos de gato no escuro, retinas que se adaptam com a penumbra das velas . No meio disso tudo vem uma vontade da língua consumir a outra. Necessidade de ter pra si em pele: Eros!

O coração palpita depois disso, no fim, realização... Tranqüilidade na densidade de ficar ali junto, colado no escuro a luz de velas. Compartilhando a inércia do silêncio palpitando cada estado de emoção trajado nas personalidades em conjunto. O mundo não existe fora daquele olhar amortecido. E todos os momentos se tornam um, e ali brilha algo mais do que somente o atrito das peles. A troca de palavras de amor... A necessidade de conversar: Storge!

Então a conversa se desenvolve o cenário brilha na luz de velas e a música dita o que o futuro trará como lembrança de um momento. Nada se diz e tudo se cala para as que as duas bocas novamente se encontrem. No pacto das salivas misturando o gosto e o cheiro de almíscar. Tecendo, o que inspiraria poetas na contemplação de vida.

O jogo dos olhares: Ludus

A sensação divina de elevação: Agápe

E o mundo em três segundos desaparecendo numa respiração alta outra vez: Eros!

No dedo direito a veia corre levando o sangue de modo calmo, rápido e explosivo! A artéria que começa no dedo anelar esquerdo terminando no centro que bomba o sangue de modo vital. Faz refaz, pulsa e o significado se prende acariciando quase minimamente o rosto dela. Pressionando as costas dele. Os átomos explodem em sinfonia de amor: Philia!

O coração pulsa. Os dedos se juntam com as mãos entrelaçadas.

Vivendo de amor

Morrendo de amor em cada instante junto com corpo. Físico, emocional, mental e logo espiritual. Marcado na unha, expressado na lábia, batendo rápido e lento: Tum! Tum! Tum!

As definições se exaltam, acaba-se Ludus. Acaba-se Ágape, Philia e Eros. Resta-se apenas calor de estar junto com sono. Suor rápido que escorre se misturando com o lençol. Se misturando com o aroma do amor.

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Glossário:

Eros- representa a parte consciente do amor que uma pessoa sente por outra. É o amor que se liga de forma mais clara à atração física.

Storge- É o nome da divindade grega da amizade. Por isso, quem tende a ter esse estilo de amor valoriza a confiança mútua, o entrosamento e os projetos compartilhados

Ludus- O amor que é jogado como um jogo; amor brincalhão

Ágape - amor altruísta; espiritual

Philia - Em grego, significa altruísmo, generosidade. A dedicação ao outro vem sempre antes do próprio interesse. Quem pratica esse estilo de amor entrega-se totalmente à relação e não se importa em abrir mão de certas vontades para a satisfação do ser amado.